Сплела мне Клото нить судьбы. Лахесис провела ее в Россию. А если по-нашему, по-перуански, то пришедшая в Испании ГЕНИАЛЬНАЯ идея (пописюркать в три океана) требовала воплощения. На Тихий океан времени в этом сезоне не оставалось (в плане на этот год было августовское восхождение на Ельбрус) и Тихий был отложен на 2009.  А от Кишинева до Мурманска рукой подать – бешеному байкеру 3000 тыщи верст - не крюк. Выдвинулся  в июле. Вот вам, чтите картинки из моих Рассейских путешествий.

 

Украина.

 

Путь на Киев лежит, к сожалению, через Приднестровье. Почему к сожалению? Да потому что самые плохие гаишники на свете гнездятся нынче в Приднестровье. Мне оставалось всего метров 400 до границы с Украиной, как мне наперерез из кустов выскочил гаец. Так спешил, бедный, что аж шляпу с головы уронил. Боялся, чтобы я на бешеной скорости в 67 км от него не ушел. Но ему в помощь был знак – 50 км/час. При ограничении 50 допустимо превышение в 10 км, по сути дела, получается, что  я превысил всего-то на 7 км!  А если учесть, что это ограничение не в населенном пункте, а связанно с гавёным покрытием дороги, так это вообще мои проблемы, но это никак не меняло настрой гайца на взятку. 22-х летний "лейтеха" возомнил себя десницей господней, стоящей на страже благосостояния Приднестровской Республики. Затребовал у меня штраф в ихних сувориках, коих у меня естественно не оказалось. А посему он права мои изымает и выписывает предписание на уплату штрафа через сберкассу, которая находится в 20 км от границы, в Дубоссарах. Я начинаю покрываться оранжевыми пятнами и решаю ментов убить, тела расчленить и закопать. А  головы отрезать, хорошо проварить, сделать из них чучела и установить на своем мотоцикле, для устрашения им подобных! Клево, правда? Байк, украшенный черепами неугодных байкерам Ментов!

 

 

Но…  Веник, которым я хотел их застрелить, остался дома, поэтому убийство отложил. Пришлось, скрипя зубами двигаться в Дубоссары. Приезжаю туда - сберкасса закрыта на обед.  Полчаса жду, открывается, плачу и возвращаюсь за правами к этим бессовестным хулиганам в форме. Животноподобные стражи порядка выдают мои права обратно. Я молча их забираю и  решаю проверить наличие всех документов. Проверка показала отсутствие  техпаспорта!!!  И тут я понимаю, что возле сберкассы, где у меня из рук выпал бумажник, я и потерял техпаспорт. Я матюгаю этих ментов в голос, разворачиваюсь и еду опять к этой сберкассе, надеясь, что техпаспорт нашли и отнесли в сберкассу.

 

Приезжаю, проверяю, в сберкассе техпаспорта нет.  Вокруг тоже нет, на том месте, где стоял мой мотоцикл, теперь стоит машина. Заглянул под нее - ничего нет. Ну, все думаю – закончилось путешествие еще в самом начале. Все!!! Баста, карапузики!!! Спешить более некуда.  Облокотился на моц, достал из кофра семечки, лузгаю. Что еще делать? Успокаиваю нервную систему методичным потрескиванием семян подсолнечника. Минут через 10 машина, которая стояла на месте падения бумажника, отъезжает, тем самым открыв взору сиротливо лежащий техпаспорт. Я так обрадовался, что даже гайцов на радостях хотел простить за их свинское поведение.

 

 

Но, как в анекдоте… Техпаспорт нашелся, но осадок остался! Как никак, а когда какой-то юнец в погонах над тобой  глумился – это неприятно. И я решил более в такую ситуацию не попадать.

 

За что я люблю дальние дороги, так это за возможность подумать. В городе, где тысячи звонков и забот, некогда поразмышлять о вечном, о прекрасном. Таким вот образом, ехал я и думал – до чего же унизительным было последнее столкновение с ментами.  Очень хотелось придумать какой-то ход, после которого у мента рука штрафовать байкера бы не поднялась. А так как я фантазией не обижен, в голове разыграл театральную сценку, которую за наличием времени в голове отрепетировал многократно, то бишь отшлифовал в деталях. Ну и будучи тем самым вооруженным  - ждал ближайшего поста ГАИ.

 

Где-то под Киевом, встретил на заправке двух мотоциклистов. Один  на мощной "Каве" "Конкурс" 1400 кубов, другой на "Голде". Познакомились - предложили ехать вместе до Киева.

Я спросил: – Какой скоростной режим?
Они: – Ну мы больше 120 не идем.
Я говорю: – На таких-то байках, оба скоростные. Чего тащиться – дорога свободная?
Тот который на "Каве", объясняет: – Мой друг второй день на мотоцикле.
Я в недоумении: –  Всего второй день и сразу на "Голду" сел?
Он:  - Ну да.
Я:  – Замечательно! Твой первый мотоцикл? Обычно "­Голдой"  заканчивают выбор мотоцикла, ты же с нее начал. Оригинальный подход к мотопутешествиям…

 

 

 "Платные" дороги на Украине или "турникеты по-хохляцки"

 

Дорогу на Москву выбрал классическую  "Кишинев - Киев – Брянск – Москва" не зная, что на сегодняшний день это худший вариант. Во-первых,  последний участок в 300 км по Украине закрыт для движения. А во-вторых,  по России дорога жуткого качества.

 

Украинская часть автострады "Киев - Москва",   в принципе, была почти готова. Дорожникам оставалось достроить два моста  и нанести  разметку. Собственно говоря, – сущий "пустяк", но он давал повод официально не открывать трассу на "аграменную" радость местным полицейским. На съезде с трассы "Киев - Чернигов" на "Киев - Москва" я остановился  у щита, который гласил: "Трасса закрыта".

 

Пока я сквозь шлем чесал репу, ко мне подошел усатый дядька в полицейской форме и вежливо поинтересовался: – Вы по какой дороге хотите ехать? По хорошей и короткой или по длинной и плохой?  

Я говорю: – Ну, естественно по хорошей и короткой.
Он: – Замечательно. У вас есть два варианта – либо в объезд. Это через Чернигов и  километров на 200 больше.  Либо… Ну надо будет дать "немножко" ребятам и они вам откроют прямую дорогу по автобану.
Я согласился дать "немножко". Выглядело это так –  доезжаю до ближайшего следующего поста, там подходит мужик с кокардой во лбу и процесс вежливого вымогательства повторяется. Цифра та же – "Немножко"!!!
Я говорю: – Замечательно, наконец-то на Украине появились платные автобаны!!!

 

 

И плачу действительно немножко – 2 доллара (10 гривен). Надо признать, менты не торговались, поблагодарили и пожелали счастливого пути.  А далее шла картина из кинокомедии!!!  На мосту, поперек нового асфальтового полотна  были уложены бетонные блоки. А единственный проем среди них был перегорожен ковшом экскаватора.

 

Заботливый мент меня инструктировал:  – Значит, едите до "скаватора", который загораживает дорогу. Там сидит наш хлопец.  Вы ему скажите  что "все нормально", он вам поднимет ковш, пропуская на "хайвей".

 

Я подъезжаю,  там сидит классический хохол, усы до пуза, майка порвана в шести местах и заляпана борщом. Экскаваторщик, одно слово.  Наш разговор был похож на общение разведчиков.

Он: – Ну что?
Я:  – Все нормально.
Он: – Момент.

 

Залезает на крышу кабины и вглядывается  на пост. С поста ему машут рукой, мол, "оплачено". Он заводит свой экскаватор, ковш поднимается, я проезжаю, ковш опускается. Украинский вариант турникета! Платный проезд по автобану! Чем не Европа?!?!

 

 

Россия - заповедник мизантропов

До границы долетел нормально. Как заехал в Россию, дорога - "мама дорогая"! 100 км максимум, разбита, в заплатах и виибинах.  Если появлялась возможность набрать 110 – красота, мол летишь. Дорога загружена жутко.  Ездят не разбери–поймешь. Несутся, как оголтелые, обгоняют справа, подрезают.  Я остановился перекурить возле оригинального плаката, на котором была надпись "ВОДИТЕЛЬ! ДОРОГА - НЕ ПОЛЕ БОЯ, А ТЕРРИТОРИЯ МИРНОГО СОСУЩЕСТВОВАНИЯ, БУДЬ ВЗАИМОВЕЖЛИВ". Подумал – Замечательный настрой для въезда в Россию!

 

Оригинальна и уникальна Россия. Страна  человеческих крайностей. Проехав в этом месяце по Европе более 15 тысяч, туда включаю Молдавию и Украину, привык все-таки к уважению на дороге. Россия же по-другому расставляет акценты. 

 

В частности на заправке. Для того, чтобы заправиться водитель должен остановиться, взять пистолет, засунуть его в бак. Потом идти к оператору, дать ему денег в качестве залога, больше чем ты будешь заправляться, сказать чтобы он заправил тебе полный бак. Затем нужно включить кнопку, заправиться, закрыть бак. После  идешь на заправку и забираешь остаток денег. О том, чтобы заправиться, а  оплатить постфактум, не может быть и речи. В здешних местах по умолчанию все считаются ворами. Неприятно, знаете ли.

 

 

Театр одного актера…

 

К ночи фары моего Вулкана выхватили из тьмы засаду. Двое Ментов караулили меня с радаром, по темному сельцу с покосившимися домишками я шел 90 км, то есть с превышением в 30 км/ч. Старший наряда жезлом приказал мне остановиться и вальяжно подошел.

– Нарушаем, значит? – начал, было, он.
Я сразу пошел в атаку: – Встать смирно офицеры, когда говорите с старшим по званию. А ну-ка представьтесь по форме с указанием звания, должности и воинского подразделения.

 

Лейтенант явно не ожидал такого ответа, опешил, но на автомате отрапортовал: – Старший лейтенант Копориков, старший инспектор ДПС полка ДПС ГИБДД УВД по Брянской области.

 

Я представился в ответ: – Полковник Шатов, командир 636 истребительного гвардейского полка. Разрешаю Вам, старший лейтенант доложить причину остановки.
Шляпа у старлея поползла наверх: - Так  это, - заминаясь, произнес он, – Вы нарушили. Превышение 30 км/ч.

 

Тут я свой командный тон, резко сменил на доброжелательный: - Сынок,говорю, это разве превышение? Вот когда я на своем 25-м МИГЕ  над Черным морем три скорости звука дал, вот это было превышение!!! Америкосы на базе в Турции засекли мою скорость, она превышала максимальную для их истребителей более чем на 800 км – вот это было превышение. А ты мне рассказываешь про 30 км/ч? 

- Так у нас приказ, штрафовать всех, - оправдывался он неуверенно.
Я увидел, что гайцы попались и…  тут Остапа понесло.
– У меня тоже был приказ катапультироваться, так и что.
- И что?  
- Это было в 86-м, на учениях. У ракеты накрылся определитель "свой – чужой".  Мой МИГ она восприняла как вражеский и уцепилась за мной.  Командир мне приказывает – катапультируйся!

 

А я на 15 000 метров, осколки будут падать в радиусе 100 км, и  подо мной Украина!!! Мы тогда базировались в Краматорске.

 

У ракеты скорость 2 500 и дальность до тысячи, а у моего МИГА теоретическая свыше 3 000. Только никто не проверял. Вот  я и принял решение нарушить приказ и уводить ее  в Черное море…

 

Мне топлива до "родного" не хватило. Машину посадил на парах в Днепре.  Когда техники "послеполетную" делали - на фюзеляже 16 заклепок не хватило!!! От перегрузок повылетали, а ты мне, сынок, про превышение в 30 км/ч толкуешь. Не стоит оно того...

 

И тут я резко меняю тему разговора:

-Ну-ка доложите, где ближайший отель расположен? Умаялся я, почти 20 часов за рулем.

 

 

Они стали меж собой советоваться, какой из ближайших отелей лучше. А я наслаждался этим театрализованным представлением. Впервые в жизни я выступил актером, сценаристом и режиссером одновременно.

 

Через полчаса в предложенной ими гостинице спал байкер… и снились ему слова товарища Сталина: "Нет высшего удовольствия, чем выбрать себе противника, хорошенько отомстить ему, а затем спокойно лечь спать".

 

О дорожных приютах или "три взгляда на гостиницы".

 

Взгляд первый, подмосковный.

 

Как-то добрался я в Солнечногорск, что в 45 км от МКАДа по Ленинградскому шоссе уже в начале первого ночи. Сразу поехал в знакомый мне "Дом отдыха и творчества художников".  И хотя я не ХУДОЖНИК, но "художник слова", это меня не смутило. Администратор объявила – места есть. Я говорю – Замечательно.

- Почем?
– 1600 руб.
– Отлично.

Стал скрести по карманам, у меня только 1200.

Она говорит: – у меня есть номер за 1200.
Я: – Неплохо, показывайте. Глянул, вонища жуткая, очевидно не ремонтировался лет 10.  – Хочу номер за 1600, в котором сделан ремонт.
Она:  Отлично – платите 1600.
Я: – У меня нет 1600, я вам даю паспорт, 1200, утром доплачу остальные.
Она – Хорошо, до 8 часов утра.
Я: – Где я вам возьму до 8 часов утра деньги?
- А где хотите там и берите – я в 8 сдаю смену.

Я потихоньку начинаю злиться: – Ну нигде не платят вперед! Я имею возможность уплатить – плачу, нет - завтра уплачу.

-  Я сдаю смену. Хотите живите за 1200, не хотите - платите 1600! Не нравится - до свидания.

 

Я побелел, позеленел, но выбрал вонючий номер. Вариант искать банкомат в час ночи мне абсолютно не хотелось. Вспомнились слова из фильма "Бумер" - "Не мы такие, жизнь такая"...

 

Взгляд второй, русско-периферийный.

 

В субботу-воскресенье решил сгонять из Москвы в Саратов.  Паша Мошкин, мой приятель, заканчивал строительство своей новой яхты, и мне нетерпелось узнать, на чем я в ноябре пойду через Индийский океан. Осенью Паша выходил в кругосветку. Один этап, через Индийский, я планировал пройти с ним. Туда-обратно - 2000 верст - Бешенной собаке не крюк. Через час после принятия решения я уже жужжал мотором в сторону Тамбова. Часам к 12 ночи решил остановиться на ночлег в мотеле. Это было в день, когда Россия играла с Голландией. Начался второй тайм, я так увлекся игрой, что пока болел за наших,последний номер в мотеле был продан. Начался дождик, но до ближайшего городка было рукой подать - примерно километров 30. И я решил их проехать, даже не одевая дождевик. Только двинулся, вместо дождя хлынула гроза.  С полчаса ехал под проливным, а потом он почти стих.  Я как раз доехал до съезда с Волгоградского шоссе. Смотрю, голосует какая то девушка, а времени-то – пол третьего ночи. Холодно, дождь идет, думаю, ну что она делает на этой дороге. Темень – глаз коли и лес вокруг. Аккурат место для гоп стопа. Я не особо пугливый, думаю – отобьюсь, если что.

 

Притормаживаю, жалько ее стало:  

Она: – До города довезешь?  

 

Я не спешил с положительным ответом. Прощупывал ситуацию:

- А сколько до него?
- 10 километров.  Возьми меня, пожалуйста. Тут какие-то маньяки по кустам бегают. Я со страху от них час пряталась в лесу. Под дождем промокла, продрогла.
– Ты чего здесь делаешь ночью то?
Она:  - Так я же на работе.
Я:  – В каком смысле на работе? Рядом ни кафе, ни заправки.
Она:  - Ну я на трассе стою. Минетик  - 300. Полный комплект – 500…

 

Смотрю на нее – бровей нет, губки тоненькие. Из капюшона  нос крючочком торчит – дрожит. В общем гротескное создание – "худэсеньке, та чудернесеньке". Я думаю, вот у дорожных проституток житуха – минетик 300, все вместе 500.  Епрст!!!

– Ну, садись, если не боишься замерзнуть. В общем, довез ее.

 

Она по приезду совсем закоченела: – Ну сигаретка-то хоть будет? 

 

Даю сигарету. Закурила. Говорит: – Слушай, если ты будешь этой дорогой возвращаться, я здесь постоянно на Волгоградском на повороте.  Я добра не забываю – отблагодарю…

- Иди с миром, благодарная моя. Удачи тебе, - пожелал я на прощание.

 

Городок проехал - мотеля не нашел. Пришлось пиликать  дальше. И все бы ничего, если бы не шел грозовой фронт со стороны Астрахани. Через полчаса началось форменное безобразие. Дождь полил как из ведра, молнии, как электрический забор, прочертили небо. Я молний особо не боюсь, но они  стали бить так близко, что я стал опасаться.  Еду 100 км в час, потом 90, потом 80, 70, а потом и вовсе 50. Так пиликал до 4 часов утра. Стало светать, дождь стих. Остановился на заправке, залился, но чувствую глаза слипаются. Спрашиваю заправщика: – Есть гостиница рядом?

Он: – Есть. Направо  и сразу налево поедешь.  Увидишь ментовку, у нее и останавливай, в этом же здании и гостиница.

 

Замечательно! Направо, налево, доехал до этой ментовки. Смотрю, а дверь у этой "типа гостиницы" как в моей начальной школе  – крашена разноцветной краской  раз 20-30, со сколами. Ни вывески, ни даже таблички нет. Через пару минут после моего стука, в окне появилось помятое лицо администраторши бальзаковского возраста.  

– Да, говорит,  действительно гостиница.
Я: – Есть номера?
– Есть номера. Вам на сутки?
Я: – Не, мне только переспать.
Она – Ну это очень дорого!
Я – Сколько?
Она – 250 рублей.
Это 11 долларов!!! После московских цен – даром!!!
Я – Беру!

 

Деньги, естественно, вперед, я заплатил – выдали ключ. Третий этаж, 324 номер. Поднимаюсь, смотрю 321 номер  – Редакция местной газеты (не помню точно названия, но кажется, это был "Вечерний Жидкоговенск"),  322  - авиамодельный кружок,  323 – Налоговая инспекция! И 324 – мой!  

 

Я заговорил сам с собой  вслух: – Ек-макарек, вот я попал в гостиницу! Здесь за последние 80 лет ничего не изменилось.

 

Вспомнилась редакция газеты "Гудок" из незабвенных "12-ти стульев".  Захожу  в номер – ни умывальника, ни туалета. "Удобства" оказываются в конце коридора. Но я так хотел спать, что  немедленно плюхнулся в кровать, безосновательно надеясь выспаться. Какой выспаться? В полдевятого двери захлопали, народ забегал. Как то полоумный начал орать на уборщицу. Во дворе  заработала бензопила и завелась машина без глушителя… Встал, понял, что отдохнуть не дадут. Кое-как собрал вещички. Вниз спускаюсь:

- Нате вам ключ.
Она – Стоп.
Я – Что такое?
Она: – Номер принимать буду!

 

А там принимать – две трухлявых простыни, замшелое одеялко и маленькие два полотенчика, размером с носовой платок. Они были, когда-то раза в три больше, но малеха поистрепались по краям. Я понял – она не шутит. В этом городе юмор не живет.

Говорю – Я буду укладывать вещи, а вы принимайте номер.
Через 5 минут спустилась.
– Все нормально.
Я: – Удивительно, правда? И как это  я не попер ваши чудесные банные полотенца?...
Она в ответ только недовольно фыркнула.

 

Взгляд третий, украинский.

 

На Украине как-то  остановился переночевать под Черниговом.  Девочка выдала ключи от номера. В нем оказался  евроремонт.  Все чистенько, аккуратно, жалюзи на окнах, стеклопакеты двойные, чтобы не было слышно трассы. Новые кроватки, несколько пушистых полотенец и даже антимоскитная сетка на окнах.  И все это удовольствие за 25 евро. Выспался замечательно. Утром встал, вещички собрал, понес вниз.

 

Девчата за стойкой мне на прощание: – До свиданья, приезжайте к нам еще!
Я говорю: – Номер принимать будете?
Они: – Все нормально, езжайте.  Вы же у нас ничего лишнего не взяли?
Доверяют людям. Европа, однако…

 

Вождение в Москве уникально гадко.  Я побывал во многих мегаполисах, но нигде не встречал таких агрессивных, злобных водителей. Очевидно, причина состоит в безнаказанности водителей, деньги – они за деньги не считают, стараются всюду успеть, правил не знают или знают, но их нарушают, как только могут. Меня за 28 дней нахождения в Москве три раза чуть не сбили на трассе и один разок на меня наехал (задом сдавал) здоровенный джип. Когда он выглянул из окна – смекнул, что из машины ему выходить не рекомендуется. Я выглядел настолько  "недоброжелательно",  что он попросту предпочел убежать. Сказал что припаркует машину, а сам за угол и по газам. Страшненько ему стало…

 

А сейчас лирическое отступление. Я здесь о России неказистое пишу. Может кому-то покажется, что не люба она мне. Так зря это. Я вам вот что скажу. По Европе прокатишься – все замечательно. Красиво, удобно. Все для людей. Только вот как в сказке: -  "Вышел Мальчиш-Кибальчиш на крыльцо. Смотрит он - небо ясное, ветер теплый, солнце к  ночи за  Черные  Горы  садится. И все бы хорошо, да что-то нехорошо".

 

Теплично, как-то у них. Искусственно. Жизни настоящей нет. Не так как у нас… Если любят -  то как себя самого. Если ненавидят, то сразу в рыло.

 

И никто не угадает что в душе у РУССКОГО…

 

Вот что мне нравиться в мотопутешествиях, это рассветы на дороге. Они разные как люди, двух одинаковых не найти.  А в России рассветы, свои… Особенные. Языки тумана наползают на ленту шоссе. Облака рисуют причудливые узоры в половину неба. Тишина… Огромные капли росы на нескошенных лугах и соловьи поют. Блаженство.  Съезжаешь с дороги, руки  в росе омочил, умылся и как родился заново. Какая она  все-таки замечательная эта земля Русская.

 

 

В Саратов заехал - Мошкин яхту показал. Здорово получается. Остойчивая, стальная, без ограничения зоны плавания. Рассчитана на кругосветку, на прохождение  мыса Горн, своего рода Эвереста для яхтсменов. Поболтали, Паша рассказал о планах, о маршруте, о команде. Вечером хотелось познакомиться с местными байкерами.

 

Так сказать, познакомиться, узнать чем дышат. Стал крутиться по центру города, встретил какого то "спорта", тот сказал, что собираются возле консерватории.  Там стоял с  десяток мотоциклистов.  Я подошел, поздоровался. У  них в разгаре было обсуждение – кто что берет, как они выезжают, кто капитан маршрута, кто командует. Я поинтересовался

– Далеко ли собираетесь?
– В соседний город.  74 км.
Я  - Не плохо.
– А ты откуда?  
– Я вообще то из Кишинева, но еду из Испании.
Они как то помрачнели.
– А мы тут вот 74 км все никак осилить не можем.
– Ну не переживайте. Ваши большие путешествия еще впереди.

 

 

Понял, что не на тех байкеров я напал, для которых  только ветром хорошо дышится. Дороги в России длинные, прямые. Байк на круиз контроль поставил, руки развел пошире. Ветер их наполнил туго-туго, как крылья, и кажется, и не едешь вовсе - будто паришь над дорогой.  И смотрят на тебя мимо проезжающие водители, пальцами у виска крутят. Не понять им, что только в дороге "Хомо Двухколесус" живут...

 

Остановиться в России на мотоцикле и не сделать брифинг, просто невозможно. Сбегаются все, стар и млад и наперебой задают вопросы – Сколько весит? Сколько цилиндров? Максимальная скорость? Сколько лошадиных сил? Это безобидно первые раз 5 или 6, но когда ты в 70й раз отвечаешь на одни и те же вопросы, это несколько надоедает. Вот и придумал я наклеить листовку на чемодан и пусть народ образовывается сам. Получилось вот что… Меня зовут VULCAN. Я из клана KAWASAKI.

 

Владею табуном из 116 коней.  Ем от 5 до 6 литров 95-го на 100 км в зависимости от настроения хозяина. В пузо помещаю 21 литр.  Имею два цилиндра по 1 литру каждый и водяное охлаждение, электро-подогрев сидений и ручек, акустическую систему в 400 вт. Навигатор помогает ориентироваться в заморских странах.  Могу разбежаться до 217 км/ч. Набираю сотню за 4 сек. Вешу 400 кг без седока. Неопытного наездника могу сбросить с седла. В управлении требую твердой руки, умения.  Люблю катать длинноногих и пышногрудых красоток, которых хозяин берет в плен!
Я стою 100 000 долларов.

 

 

НЛО.

 

Рано утром под Брянском, я встречал рассвет. Солнышко пробивалось сквозь лежащую на горизонте лесополосу, а легкие облачка встречали его пушистыми руками. Именно этим утром я впервые увидел НЛО и даже успел его сфотографировать. Может быть это было какое-то атмосферное явление, но двигалось оно уж слишком быстро. На горизонте, на фоне не грозового облака мелькнул темный цилиндр со светящимся центром. Немного повисел, резко и быстро  двинулся вперед и через несколько минут  исчез.

 

Что это было? Неизвестно. Странно. Мне было так ИНТЕРЕСНО, что я даже позабыл про другие ощущения. Может быть надо было бояться? Но оно не приблизилось, а появилось и пропало, так же как и появилось. Вот теперь и не верь в НЛО…

 

В  России обожаю придорожные ресторанчики. В них можно поесть замечательную баранину. Татары в специях варят такую шурпу, что можно тихо тронуться мозгами.  После длинного пути, сидя почти у дороги. Черпаешь душистого супа и обжигаешь им обветренные губы. Скошенные луга, наполняют ароматом воздух. А после затягиваешься сигаретой.  Жизнь прекрасна! Разве это можно сравнить с напыщенными столичными ресторанами? Но каждому свое…

 

Продолжение следует...

Тэги: